22 de março de 2013

Banco de Praça



Você não sabe, mas eu sofri muito depois que nos separamos. Eu não imaginava que aquele beijo seria o de despedida.
Eu não tinha me programado para sair com você aquela noite, mas acabamos por nos encontrar. Lembro muito bem de te ver rindo com as suas amigas, incluindo aquela que sempre esperou uma chance com você. Nosso romance estava um pouco saturado, mas te ver aliviava qualquer coisa. Te obriguei a falar com minha mãe, como sempre, e ela quase te ignorou. Isso me deixou bem constrangida. Você deixou algum aviso como "vou ali" para suas quatro amigas e me puxou pela mão. Andamos para longe dali e sentamos num banquinho de madeira com os apoios de braço e pés de ferro bem desenhados. A luz amarela dos postes criava um ar bem romântico. Romântico demais para um término de namoro.
Eu ainda era inexperiente nessa coisa de relacionamento, namoro. Não sabia que podia durar tão pouco e sentir tanto. Você foi o primeiro a falar, "tenho que te falar uma coisa séria". Quando essa frase sai da boca de alguém, pode apostar você não vai gostar nada do que vem depois disso. E eu, fiquei lá, te olhando com os olhos arregalados esperando que iniciasse o fuzilamento verbal. Então foi dito. "Acho melhor a gente terminar". No momento, aquilo nem soou como imaginei que fosse. Não foi triste, nem desesperador. Eu apenas balancei a cabeça concordando, afinal, era o melhor que poderíamos fazer por nós dois naquela ocasião.
Nossos amigos em comum apostavam que nós voltaríamos logo. Eu duvidava. E minha mãe nunca acreditou que você gostasse de mim de verdade.
Não parecia que estávamos terminando. Não houve briga, nem choro. Por mais incomum que pareça, nos beijamos - foi como um daqueles beijinhos de tchau que sempre dávamos quando era hora de ir para casa. Muito estranho para o fim de um relacionamento, então penso que foi algum tipo de despedida. Até a ficha realmente cair... Por uma semana senti sua falta imensuravelmente. Não física, mas sentimental. Foi como se você tivesse arrancado toda a sua presença de mim.

Dominique Melo

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